，研究过谢停云的生平、战役、性格模型。可此刻对着这个活生生、十七岁、正在流血的少年将军，脑子里那些论文全成了废纸。
“小将军。”沈砚嗓子发干，“您……要啥不？”
谢停云摇摇头，目光落在那盏油灯上：“只是没想到，还真有人特意来看我。”
话说得平淡，沈砚却听出了那股子被扔下的滋味。被家族扔下，被同袍扔下，被他奉命守的这座城扔下。
“医者仁心。”沈砚把灯搁在小几上，“再说您是为守城受的伤。”
谢停云嘴角扯了扯，想笑，没笑成。他闭上眼，喉结滚了一下：“守城……是啊。”
俩人之间静下来，静得只剩屋外风声呼嚎，远处城墙上模模糊糊的号令声，还有灯芯燃烧的噼啪声。
沈砚盯着谢停云那张惨白的脸。史书上“天启名将”“孤城忠魂”八个字，这会儿变成了个会疼、会累、会被捅刀子的活人。他猛地想起奶奶梦里那句：“今夜见他独坐城楼，背影单薄如纸。想为他披衣，却触不到。”
他现在能碰到了。
这个念头让沈砚心口烫了一下。他犹豫着伸手，贴上谢停云的额头——果然烫得吓人。
谢停云眼睛刷地睁开，目光跟刀子似的。沈砚的手僵在半空。
“干啥？”他声音里的倦意全换成了警觉。
“您在发烧。”沈砚缩回手，“得降温，不然伤要烂。”
谢停云盯着他看了几秒，眼底的锐气慢慢散了，重新被疲惫盖下去。“没事。习惯了。”
“习惯发烧？”沈砚不自觉带了点火气，“这样会死人的。”
这话一出，俩人都愣了。
沈砚惊自己说错了话——人家是将军，再落魄也是将军，轮得到他教训？谢停云则是惊他话里那份真切的急，不像学徒对伤兵的客套，倒像朋友之间的揪心。
好半天，谢停云才轻声说：“死不了。阎王不收我。”
说这话时，他眼神飘向虚空，像在跟什么看不见的东西念叨。沈砚突然想起，史载谢停云一生四十三战，重伤七次，回回都从鬼门关爬回来。直到最后一次，在望归城，他才真的停下。
“我去弄点凉水。”沈砚站起身。
“别折腾——”谢停云想拦，沈砚已经转身出去了。
再回来，他端着盆凉水，拿着干净布巾。小鸢跟在身后，端着药碗：“青哥，药熬好
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