了。”
谢停云瞅着俩人忙前忙后，眼神复杂。他接过药碗，一口闷了，眉头没皱一下。沈砚浸湿了布巾，拧干，犹豫了一瞬，还是递过去：“敷额头上，好受点。”
这回谢停云没推。他接过布巾盖在额头上，冰凉的触感让他轻叹了口气。
“你们……”他开了口又卡住，像在掂量用词，“为啥对我这么好？”
小鸢嘴快：“因为您是好人啊！王婶说了，您来这三个月，从不扰民，还拿自己军饷买粮分给城里孤儿。”
谢停云垂下眼：“那是我该做的。”
“才不是呢。”小鸢撇嘴，“之前那守将就会搜刮民脂民膏。您不一样。”
沈砚没说话，就看着谢停云。这个十七岁的少年将军，这会儿脸上露出种近乎脆弱的表情——像太久没人对他好，都不知道该怎么接了。
“你们歇着去吧。”谢停云最后说，“我没事。”
小鸢确实撑不住了，打着哈欠走了。沈砚没动。
“您也歇吧。”他说，“我守着，万一烧得更厉害——”
“不用。”谢停云打断他，语气又凉下来，“你明天还得救伤员，去睡。”
沈砚懂，这是谢停云的习惯——不习惯靠人，不习惯收好，不习惯让人瞧见脆弱。他点点头，端起水盆，走到门口又回头：“小将军。”
“嗯？”
“那支箭，”沈砚说，“我会查清楚谁放的。”
谢停云猛地抬头，眼里闪过震惊，然后是更深的疲惫：“别管。这不是你管的事。”
“可——”
“顾青。”谢停云叫他名字，声音沉下去，“在这儿，知道得越少，活得越久。懂吗？”
沈砚攥紧了盆沿。他懂，太懂了。史书早写了谢停云的结局——被猜忌，被背叛，孤军奋战，最后殉国。但现在他站在时间这头，眼睁睁看着一切开始。
“懂了。”他低声说，吹了油灯，只留盏最暗的，退了出来。
那天夜里，沈砚睡得糟透了。
他躺在顾青的床上——小破厢房，除了张木板床、一个旧木箱，啥也没有。窗外风声、打更声、远处军营隐约的马蹄声，全听得一清二楚。
脑子里更乱。
他穿越了。靠着奶奶那块玉枕，到了天启年间，成了史书上没影儿的顾青。
为啥？玉枕啥原理？能回去吗？怎么回？
最要命的是：他要干啥？改变历史？救谢停云？可奶
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