沈砚早忘了在城墙上杵了多久，直到风雪把他冻成一根冰柱子，才被顾大夫——他现在知道这是“顾青”的亲爹——半拖半拽地弄下城墙。
回去路上，顾大夫反常地话密，边呵气搓手边念叨：“谢小将军……可惜了。将门虎子，本该在京城享清福的年纪，偏被扔来这鸟不拉屎的地方送死。你瞅见他肩上那伤了没？箭是从后脊梁射进去的。”
沈砚心口猛地一缩：“后脊梁？”
“嗯。”顾大夫把声音压得只剩气声，“自己人的箭。他带先锋队夜袭敌营，回来垫后，城门早关了那么一眨眼，差点被关在外头。箭楼上有人‘手滑’——你信？”
沈砚没接话。他当然不信。史书上早用血写明白了，谢停云这辈子被同僚构陷、上司猜忌，最后孤城殉国，伏笔埋得比长城还深。
可看书是一回事，亲眼看见那支从背后射来的箭镞，是另一回事。
回到医馆时，天已经擦黑了。堂屋里的伤兵拾掇得七七八八，轻伤的归队，重伤的挪到后院。小鸢蹲在灶台前熬药，火光一跳，照见她熬得通红的眼圈。
“青哥，你还好吧？”她抬头飞快瞥他一眼，“你从城墙上下来，脸色就没好过。”
沈砚摇摇头。他想说自己压根不是顾青，但话冲到舌尖又咽了回去。他现在就是顾青。至少在这鬼地方、这具躯壳里，他必须是顾青。
“我……去瞅瞅重伤的那几个。”他说。
小鸢点点头，递过来一盏油灯：“谢小将军在东厢房最里头。阿爹说他那伤最麻烦，箭簇卡骨头缝里了，今晚准得烧起来。”
沈砚接过灯，手心里全是汗。
东厢房原本堆药材，现在临时铺了几张草席，躺着五个只剩半口气的重伤号。最里头用一挂旧屏风隔开，沈砚端着灯过去，先闻到一股子冲鼻子的血腥混着草药味，浓得化不开。
谢停云没睡。
他靠墙坐着，上半身光裸，左肩的绷带渗出一圈暗红，胸口也缠着布条。油灯昏黄的光一舔，少年的身体单薄却精悍，肌肉线条像刀刻出来的，新旧伤疤绞在一块儿——这哪像个养尊处优的将门公子。
听见脚步声，谢停云抬眼。那双深潭似的眼睛在暗处居然有光，亮得瘆人。
“顾青。”他一口叫破名字。
沈砚在床前站定，喉咙发紧。他二十一，历史系大三
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