那个从小跟我一起长大、抢走我老公、还要我命的闺蜜。
“你再说一遍。”
我轻声说。
它闭上嘴，不说了。
4、
下午，宋时予从书房出来，手里拿着手机。
“晚晚，我跟那个朋友确认了，他说这只鹦鹉之前的主人是个老太太。”
“老太太嘴碎，可能天天在家说这些字，鸟就学会了。”
“哦。”
我在沙发上翻杂志，没抬头。
“他说过一阵就好了，你多跟它说点好听的，它能学会。”
“好。”
宋时予站了一会儿，又说：
“你别老不理它。你越不理它，它越说那些难听的。你多跟它说说话。”
我放下杂志，看着他。
“老公，你是让我跟一只骂我的鹦鹉聊天？”
“它就是只鸟，”他的语气有点不耐烦了，“它又不懂什么意思。你跟它较什么劲？”
“我没较劲。”
“那你为什么不理它？”
我张了张嘴，又闭上了。
上辈子我也是这样，每一次争执都以我的沉默结束。
因为我爱他，我不想让他不高兴。
我以为只要我忍一忍，一切都会好起来。
结果我忍到死。
“行。”我站起来，“我理它。”
我走到茶几前，蹲下来，跟笼子里的鹦鹉平视。
“琉璃。”
我叫它。
它歪着头看我。
“说点好听的。”
它张开嘴：
“丑。”
“再来。”
“死。”
宋时予在旁边笑了：
“你看，它跟你说话了。”
我没笑。
“你教我几句好听的。”
宋时予走过来，把我拉到一边。
“你这样说：‘琉璃，说你好。’”
他对着笼子，声音温柔得不像话：
“琉璃，你好。”
鹦鹉歪着头，没理他。
“你好。”
他又说了一遍。
“你好。”鹦鹉说。
宋时予笑了：“你看，鹦鹉没问题。”
言下之意是，有问题的是我。
他没再说什么，转身回了书房。
我站在茶几前，看着笼子里的鹦鹉。
它正盯着书房的门，眼睛里有一种东西。
像在等，像在看，像在期盼。
它在等宋时予回来。
因为它身体里的那个灵魂，爱的是他。
上辈子我死了以后，他们俩在一起了。
我蹲下来，轻轻敲了敲笼子。
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