“老大，”他有气无力地说，“我真的觉得你应该去打橄榄球。”
李飞坐在他旁边，悠哉地喝着水：“为什么？”
“因为你的身体太变态了。”杰克逊坐起来，一脸认真，“2米24，120公斤，还能跑能跳能投篮——这不科学。上帝造你的时候一定喝醉了。”
斯普雷维尔从淋浴间出来，头发还在滴水：“史蒂芬，你今天被李在头顶拿了多少分？”
“我不数这个。”
“我帮你数了。”斯普雷维尔伸出三根手指，“至少30分。而且李只打了三节。”
杰克逊哀嚎了一声，用毛巾捂住脸。
李飞站起来，拍了拍他的肩膀：“别担心，史蒂芬。你今天的防守已经很好了。”
杰克逊从毛巾后面露出眼睛：“真的？”
“真的。”李飞认真地说，“你至少跳了。虽然没盖到，但你跳了。”
“……这有什么区别吗？”
“区别很大。”李飞说，“跳了，说明你还有斗志。不跳，你就已经输了。”
杰克逊愣了一下，随即笑了：“老大，你这是安慰我还是安慰你自己？”
李飞没有回答。他拿起背包，走向门口。
“22号，”他头也不回地说，“让芝加哥那帮老家伙知道，纽约的篮筐不是给他们准备的。”
更衣室里响起一片低沉的应和声。
与此同时，芝加哥。
公牛队的飞机在傍晚降落在奥黑尔国际机场。舷窗外，芝加哥的暮色灰蒙蒙的，密歇根湖的风吹得跑道边的旗帜猎猎作响。
球员们拖着疲惫的身体走下舷梯。乔丹走在最前面，西装笔挺，但脸上的倦意藏不住。他在第七场打了44分钟，37岁的身体像是被掏空了一样。马龙跟在他身后，脚步沉重，那双铁肘上还缠着冰袋。
帕特里克·尤因最后一个走出来，每一步都像是在丈量自己还能走多远。他的膝盖在季后赛开始前就一直在疼，但他从来没有说过。
球队大巴驶向训练中心，车厢里安静得只剩下发动机的轰鸣声。
没有人说话。
不是不想说，是没有力气说。
教练组办公室里的气氛比球员更沉重。临时主教练弗兰克·汉布伦——那个在菲尔·杰克逊离开后被推上前台的老头——坐在会议桌的首位，面前摊着一叠厚厚的球探报
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